Os primeiros desenhos da vida, chamemos-lhe infância, são ouro. Ouro que se vai cobrindo, pois não é possível tão cedo receber tamanha luz, é preciso encobri-lo de 'chumbo para aprendermos a ver o Deustino. O tempo é o que nos ensina a eternidade, pois não é. O tempo é haute couture do despimento.

Digo-to por palavras, por pensamentos, por silêncios, por tudo e por nada, por espera, por saudade, por raiva, por milagre, por mar, por céu, por anjos, por anos e anos.

O mar já embala a pele da serpente, veio buscá-la às areias para as águas cristalinas, num sonho indefinido.

Vénus prostrada, corpo deitado ao fragor da sombra, febril, os olhos abrem as cortinas sobre a montanha, ali no cume, onde o gelo ao sol promete o cair das lágrimas e o regresso das árvores, das flores, das fontes e dos pássaros, trémulos e doces os lábios no bramir-lhe a lua.

Irmão eu

deserto descoberto, a pele derradeira
corpo nu, olhar sem fronteira
destino, as dunas, o tempo
morrer, a saudade, íntimo ao vento.

Sacrificar a insanidade 
e rejubilar na tempestade da compreensão impossível
- paisagem secreta.